Ver...

Alguna vez les habrá pasado. Estoy convencido, no puedo ser el único en esta conciencia colectiva llamada mundo. Es más que seguro que a más de uno de nosotros nos pasó, de ver a alguien desconocido que te recuerda a otra persona que conoces muy bien, pero no en ese contexto, en ese lugar, y eso es lo que te hace dudar si es o no esa persona que vos crees. La empezas a mirar, apartas un rato la vista y pensas “pero si es ella me saludaría… ¿no?” pero en ese instante recordas que vos no la saludas por miedo a que no sea, porque estas confundido, es más que probable que pase lo mismo con esa persona a la que le buscas la verdadera identidad.

La seguís mirando, para asegurarte, con una cara de “sos vos” y ella te responde con una mirada que no sabes que dice, porque antes de verla bien apartas la vista por vergüenza o temor a que te vean como un acosador. Volves a mirarla, ahora más detalladamente, intentas recordar algún aspecto especial en la cara de la persona quién crees que es, algún lunar, el color de los ojos, pero no te acordas de tantas boludeces. Ella te vuelve a mirar, haces que miras para otro lado, ella baja la cabeza, la seguís mirando, ella mira, vos corres la cara. Y así esa danza  perpetua y pelotuda puede durar horas. De pronto el aburrimiento te come la sensatez y pensas “por ahí puede leer mi mente… ¿sos quien crees que pienso que sos?” no hay respuesta. Pero todavía no descartas la teoría de la telepatía, es probable que te lea la mente, pero que no sepa cómo responder.  Ahí gritas en general (mentalmente, está  claro) “el que lea la mente que levante la mano”. Pasa un rato y nadie la levanta. “¿cómo van a leer la mente?” te preguntas “es una gilada pensarlo. Aunque mejor no lo pienso más por si alguien se enoja”.

Ya aburrido te levantas seguro para saber si es o no quién crees que es. Te acercas unos pasos, entre 5 o 6, miras de reojo y seguís de largo. Todavía no sabes si era o no, preferiste la duda a la vergüenza.

Estaba sentado en un costado de la estación

Estaba sentado en un costado de la estación, esperando mi tren, a que llegase para poder irme de ahí. Mis pensamientos estaban turbios y dañinos, quería que llegara ya. Había estado esperándolo un buen rato, fumando del cigarrillo del hombre que tenia al lado, escuchando la música de los pibes que estaban cerca de las rejas y el llanto de un nene encaprichado con un pájaro.

De pronto las campanas de los paso niveles sonaron, “ahí llegó” me dije y me paré de pronto con el gran peso en mi espalda. Se escuchó un sonido en el viejo parlante, solo pude distinguir un lejano “boggssques”, le pregunte a alguien que pasaba por ahí “este va para bosques ¿no?” su respuesta fue afirmativa, no tuvo la necesidad de subir los ojos para contestarme, si quiera pronunciar palabra, un simple movimiento de cabeza ya era suficiente para comunicarnos.

Me volví a sentar muy despacio, casi sin ganas, me saque la mochila, me la acomode en las piernas y la abracé, ya estaba listo para esperar. El tren a bosques se fue, haciendo miles de ruidos y dejando la plataforma de la estación casi vacía.

Del otro lado de las vías algo me llamo mucho la atención. Eran un par de personas que no estaban antes de la llegada del tren, eran muy particulares, pero no por su aspecto físico, ni por como hablaban ni como se vestían, era lo que transmitían. Esa paz y tranquilidad era muy grande, no solo se las podía ver con esa energía tan particular, también lograban contagiarla. De seguro era tan grande que no pudieron controlarla.

Me sentí en su mundo por unos minutos, estaba con ellos y ellos conmigo, nada importaba, estaba en paz con la vida.

Otra vez sonaron las campanas del paso nivel, pero el tren venia del otro lado. Llegó, estuvo un minuto y tres segundos parado cargando gente, mientras tanto mi desesperación fue fatal, ya no los vería nunca más.

El tren se los llevó y otra vez esa paz se vio devorada por la espera solitaria.

Octulio R no se identificará con la introducción.

Es increíble esta canción, aunque no tengo idea que dice la letra. Es una de esas canciones que nos pican en lo más hondo aunque no sepamos bien lo que están diciendo, pero sabemos que lo que dicen es importante para nosotros, que nos representa en casi todo.

Por ahí si buscas la letra no es lo que esperabas realmente. Puede ser mejor o peor de lo que tu imaginación pensó, pero ya no importa, la canción penetro como una bala y sabes bien que no se va a ir hasta que la escuches una y otra y otra vez.

Ahora bien, el tema que salto de mi cabeza fue (en un momento de locura pensante) “que loco que es el lenguaje, estructura nuestros pensamientos”.

 Uno piensa como habla, conoce cosas únicamente porque las sabe nombrar, ya que se las nombraron alguna vez. En alguna instancia de su crecimiento su subjetividad se vio marcada con la del otro hablante que le dijo qué era qué.

Por ejemplo, no seria lo mismo el tipo de pensamiento que podría tener una persona que, en su lengua, solo hubiera una palabra para decir “humano” que otra que en su idioma haya más de 20 maneras de nombrarlo según la situación o demás.

Pienso y escarbo en mi lógica imperfecta que me dice que si el lenguaje es nuestra estructura del pensamiento, sea cual sea nuestra lengua o la cantidad de idiomas que hablemos, ¿no estaría limitándonos en cierta forma solo por ser una estructura?

Es un tema para pensar y para eso hay que desestructurar. Pero ¿desestructurado nuestros pensamientos no entraríamos en una nueva estructura? 

Mejor una pesadilla.

Es espantoso despertar de una pesadilla porque después, durante todo el día, tenes esa sensación horrible de que todo esta mal y que nada vale la pena.

Imagínense  haber  soñado una película berreta.

¿Cómo berreta? Se preguntaran, y yo les respondería, con mucho odio hacia mi mismo, que fue como una de esas películas yanquis de bajo presupuesto Hollywoodense que solo ves esos domingos deprimentes en donde la vida ya no vale y queres suicidar neuronas para no matarte a vos mismo.

Imaginen la indignación hacia mi subconsciente. Ya es más que suficiente tener que bancarse la extenuante imposición de esas películas cada vez que prendes la tele, pero ¿verla  en un sueño?, ¿a quién se le hubiera ocurrido?

Generalmente suele pasar que una persona de pronto se transforma en otra sin dejar de ser quien era, cambias el lugar en donde estás repentinamente y sin importancia, aparecen ovnis manejados por Menem o cosas así, pero esta vez fue tan diferente, era todo tan normal (tanto que para un sueño deja de serlo), tan de película, ningún personaje cambiaba de forma ni aparecían dinosaurios. No, solo fue un sueño largo sobre una comedia trucha de enredos.

Para colmo no era nada original, típica, donde una pareja se muda a un nuevo “vecindario” pero los vecinos son tan molestos que intentan librarse de ellos de cualquier manera y al final se dan cuenta de que son unas grandes personas y todos felices.

Hubiera preferido una y mil veces una pesadilla, a veces algunos males no son tan grandes como otros. Si bien te hacen sufrir un poco, son más entretenidas y creativas que un sueño así, un sueño de película.

Cosas que pasan al despertar.

Esta mañana me desperté de golpe, cansado, hinchado y de mal humor. Vi el reloj, decía que eran las 11:21, aunque yo lo había puesto para que me despierte a las 9. Eso no importaba igual, no tenia nada interesante que hacer, y si lo hubiera tenido, no cambiaria en nada.

Fui al baño, subí la tapa del inodoro y gota por gota, chorro por chorro pude vaciarme. Ese sonido de líquidos jugando a ser uno solo me encanta por las mañanas.

Me lavé las manos y despacio subí mis ojos para ver el espejo. Estaba yo ahí, más dormido que despierto y con una de las peores desgracias que te pueden pasar al levantarte, tenia los pelos del remolino de la cabeza parados…

Son los peores. Son de esos pelos que es imposible peinarlos y que queden bien, además se paran por la noche. Uno no sabe como, Aunque duermas boca abajo se paran. Son como los auriculares del mp3, ni guardándolos perfectamente evitas que se enreden, provocando así que pases todo el viaje del bondi desenrollándolos en lugar de escuchar la música que tanto necesitas.

Mojé mi pelo a ver si con eso bastaba, pero no, permanecían inmunes a la primera prueba. No me preocupé, aun me quedaban algunos trucos.

Agarré el gel, puse un poco en mi mano derecha y aplaste agresivamente a los pelos. Al principio parecieron ceder, pero de pronto se levantaron, firmes para seguir luchando. Pase otra capa, pero prácticamente se rieron de mis intentos por dominarlos.

“Tengo que usar la artillería pesada” pensé. Entre todos los cachivaches del baño busqué algo que alguna vez había visto por ahí, la cera para el pelo, con eso tenían que sublevarse. Fue difícil encontrarla, revolví medio mundo, pero al fin la tenía.

Estaba vieja y sucia, pero parecía servir. La abrí, metí los dedos pulgar e índice para sacar un poco de su contenido y, despacio, empecé a bajar los pelos, mechón por mechón, meticulosa y cuidadosamente. “jaaa… funcionó” festejé, pero en breve y violentamente todos se volvieron a levantar.

Ya no quedaba nada por hacer, preferí rendirme, mi agotamiento físico era enorme, ellos habían ganado.

Memoria insuficiente

Los placeres mas atractivos de un hombre como yo, es sin lugar a dudas deleitar mi paladar con una buena fruta despues de un particular almuerzo, la manzana, luego de la pera son dos de mis postres favoritos..Pero hoy me doy cuenta que este simple deleite no va a ser posible!.. no encuentro el cuchillo por ningun lado.. ¿donde estara?.. ya revise cajones, alacenas, estantes y demas contenedores con el fracaso clavado de no encontrar absolutamente nada, menos aun algo filoso para pelar dos simples frutas. El solo hecho de vivir solo hace que tenga un solo vaso, un solo plato, un solo tenedor y un solo cuchillo (que no aparece).
Uno cuando pierde algo lo primero que hace es remontarse a la memoria con la tipica frase : "donde lo vi por ultima vez" pero aun asi sigo sin recordarlo donde lo deje... ¿Como un cuchillo puede revelarse ante el mundo de los cubiertos?.Quizas ,a lo mejor partio de mi hogar en busca de compañerismo con otros cubiertos (cucharas, tenedores, cuchillas, espatulas, etc).. no lo se ..pero lo que si se es que mi memoria es muy traicionera.
¿Como puede ser que me acuerde los detalles exactos de la vestimenta de la chica de la parada del colectivo y no me acuerde ahora donde deje un simple cuchillo?
Siempre me imagine que si pudiera introducirme en mi cerebro, encontraria un lugar donde esta la seccion "memoria" y esa seccion seria no mas ni menos que un galpon enorme con una gran entrada al principio con un cartel en la parte derecha que dice "recuerde cerrar la puerta luego de ingresar".. muy paradojico por cierto!.. y en la parte izquierda un interruptor para encender la luz ..que si uno la encienda puede ver como el techo del galpon va iluminandose en forma escalonada descubriendo que dicho inmueble no tiene fondo. Dado que ahi estan almacenados todos los recuerdos de toda mi vida ... almacenados en cantidades milenarias de anaqueles, cajones e infinitos archivos. Se necesitarian 125.348.236.444 años en solo recorrer 3/4 de la memoria..
Seria un desperdicio de tiempo buscar el cuchillo con tantas secciones de archivos sobre todo al saber que cada 3 pasos mios el galpon se extiende 20 metros mas con sus correspondientes estantes (luego de 3 pasos, mi memoria esta almacenando y archivando como es qu estoy viendo este  luga cuando lo recorro).
La memoria puede revivir momentos buenos como malos, y hay aveces que no recordas los buenos ni los malos sino que simplemente recordas que sentiste en ese momento..desesperacion, furia, egolatria, sueño, hambre, felicidad..etc!... La memoria te puede ayudar a estudiar, a reconocer lugares, a establecer una conversacion pero evidentemente no puede hacer encontrar un bendito cubierto.
El cuchillo jamas aparecio..pero estoy seguro que los anaqueles, cajones y archivos siguieron creciendo cada vez mas.

Respirar ideas.

¿Qué sensación es más linda que estar acostado en el pasto mirando el cielo, imaginando en las nubes formas, arrancar un  pastito, romperlo y de vuelta arrancar otro?

Ahí es cuando surgen, en los pensamientos, millones de preguntas, ninguna con una importancia muy grande como para ser respondida.

De pronto resalta, sobre todas las demás, una de las preguntas más viejas que tengo ¿cómo seré en el futuro?

Hace tiempo, muchísimo, ya me la había hecho. Me imaginaba muy diferente a lo que soy ahora. Esperaba, aunque sea, tener una cara. Me pensaba muy diferente en todo, creo que a todos nos pasó.

Cuando era chico quería ser rico, tener muchísimo dinero para repartir. La manera de que me había imaginado era encontrando la gallina de los huevos de oro, clonarla y así regalarle una a cada persona en el mundo.

Ahora pienso “pobre gallinita, la quería explotar no más para sentirme mejor conmigo mismo”, además de todos los conflictos sociales y económicos que eso traería. Imagínense que si todos tienen oro a montones, entonces ya no valdría tanto, la economía tendría que hacer un cambio tal que hasta ahí llega mi imaginación y conocimientos, así que no podría saber que pasaría.

Nunca me hubiera imaginado tirado en el pasto, pensando y escribiendo para un blog que leen solo cuatro personas, pero que cada comentario suyo es como haber vendido cien libros. Nunca me hubiera imaginado amar más el arte que a mi individuo.

Y hoy me pienso en el futuro y no se que pasará de mi, pero lo que se es que no quiero ser rico, tampoco cagarme de hambre, solo quiero momentos como este, de disfrute simple, momentos de respirar ideas.